Tags: творчество

чел

Вот этот город.


Вот этот город. Остов его прогнил. Каменный остров оставшихся навсегда.
Вот фонарей горячечная слюда.
Вот я иду одна и гашу огни.
Вот этот город, нужный только одним.
Вот и вода, идущая по следам.

Вот этот город. Картиночный до соплей. До постоянных соплей - полгода зима.
Сказочный, барочный его филей.
Набитые до оскомин его дома.

 

Collapse )izubr.livejournal.com
чел

--


Пойдем со мной!? Я буду молчать, держать тебя за руку и не смотерть в глаза. Пойдем?! Не бойся, если ты захочешь - сможешь в любой момент вернуться. Я не стану доставать тебя дурацкими разговорами о Москве, да и вообще - о городах. Там небо запуталось в проводах, там небо изранено острыми шпилями, ему больно, оно терпит, а иногда срывается и проливает свою горечь на тех, кто и глаза на него никогда не поднимал, но посмел замахнуться.
Пойдем, мы найдем девственное, чистое небо. И солнце там в 2 раза ярче, и трава зеленее, и воздух пьянящий. А люди! Ты знаешь, там такие люди! Они еще не испортились, и их еще не испортили, как небо в Москве.
Пойдем?! Выйдем на трассу, скажем "поехали!" и отмахнем от себя то, что было здесь. А что здесь? Память? Ее ничем не выбьешь, "никакими сапогами"... Оставим ее тут.
Пойдем?! Плачешь? Давай руку...
чел

Накипь на висках.

Взрываюсь, на части разрываюсь,
Понимаю - не понимаю, но пытаюсь...
Будь моей тенью, будь я твоей,
Кто сдастся первей?
Там, где мы плыли,
В запахи внюхиваюсь, впитываюсь, просачиваясь,
Не чувствую. Вселенская значимость
пыли дорог, городов пыли,
                     что с запада на восток пересекая,
                                      мы позади, за спиной оставляем.
новодворская

Романс о сытости, еде и холодильнике

Нет мест в холодильнике для новой еды.
На столе тает масло, выдыхается пиво.
Чего ждать? Потепленья или новой беды,
Если мы на пельмени смотрим щас уже криво?

Дохнут сливы со скуки, бродит ночью компот,
Второй день лежат чипсы, и никто не поймет,
Что такое случилось, что вот так вот за раз
Макароны с тушенкой пропали вдруг с глаз.
И куда делась гречка? А куда майонез?
Будто кто-то тайком к нам в квартиру залез.

P.S.Пряник с Маратовной спорят за право готовки.
Мать моя женщина, даже как-то неловко
Выбирать, что на ужин: оливье или пицца?
Лучше бы сразу пойти застрелиться.
глюк

12 мартобря 2008

"Никогда не будет этого "Мы"!"
Март. Снегопады.
Руки теплые никому не нужны,
А я ведь хочу и смогла бы.

Небо стонет, срезая с себя
Тяжесть зимы кинжалом без ножен.
Оно, словно бы тоже любя,
Бьет себя в грудь, потому что не может.

Мухи, как я, обречны на вечно. Танталовы му-
ки.
Безвольно, как на эшафот, ложась, в ненужные теплые ру-
ки.
чел

(no subject)

Понимание истины,
Как любви, во истину,
Припорошенной листьями,
Сбитой с толку, но близкими
Понятой все же правильно.

Ты не бойся, не верь им, милая,
Для тебя, если хочешь, могилой я,
Для тебя, если хочешь, молитвами,
Сигаретами, стеклами, бритвами.
чел

_рраз

В автобусе ехал человек. Венька, только постарше, и прическа такая, и одет в то, что есть. А именно: рубашка, трико синее, и 1 тапочка. Правая нога, та, что без тапочки, стояла на соседнем сиденье. На него никто не садился. Я хотела, но побоялась помешать. Он так увлеченно смотрел в окно. А за окном февраль…

Хотелось спросить, могу ли я чем помочь… Отвести к себе, чаем горячим напоить, шмоток каких-нибудь дать. Да хоть тапочку вторую, чтоб на одной ноге по снегу не прыгать. Только вести некуда…

Единственное, что могла предложить, это 10 рублей за проезд. Да и то не понадобилось… заплатил, наверно, кто-то…